Coluna artes e letras

LISBOA - CASA DOS BICOS - SEDE DA FUNDAÇÃO JOSÉ SARAMAGO. 

AS CINZAS DE JOSÉ SARAMAGO FORAM DEPOSITADAS NO CAMPO DAS CEBOLAS, SOB UMA OLIVEIRA VINDA DA AZINHAGA.  "Já não existe a casa em que nasci...Pelo poder reconstrutor da memória posso plantar a oliveira que dava sombra à entrada..."- J.Saramago, As pequenas memórias. 

JUNTO DA OLIVEIRA HÁ UM BANCO DE JARDIM para que as pessoas se possam ali sentar, recordar o escritor ou ler as suas obras.

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CASA DAS HISTÓRIAS  PAULA REGO 

A casa/edifício: Arq. Eduardo Souto Moura (Porto, 25 de Julho de 1952)

Em 2010 recebeu, pela terceira vez,  o prémio SECIL de arquitetura e, em 2011,  o prémio PRITZKER. O espaço acolhe mais de duas centenas de obras de

PAULA REGO

(Lisboa, 26 de Janeiro de 1935. Reside e trabalha em Londres).

As imagens  foram captadas durante o percurso de uma visita às exposições Innervisions de Paula Rego; Innervisions (Céus sombrios) de Pedro Calapez (Lisboa, 1953) e A Dama pé - de - cabra de Paula Rego e Adriana Molder (Lisboa,1975. Vive e trabalha em Berlim). 

(Obs.: Entrada livre; apenas é permitido fotografar o edifício).

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PARQUE DE ESCULTURA CONTEMPORÂNEA ALMOUROL

Vila Nova da Barquinha

O parque, junto do rio Tejo, reúne 11 esculturas de artistas portugueses. Foi inaugurado no dia 6 de Julho de 2012.Visitámos e registámos fotograficamente o espaço e as esculturas.

CRISTINA ATAÍDE

Viseu ,1951

Vive e trabalha em Lisboa

ROTTER, 2010-12

(Merujona)Tubo metálico pintado 300CMX700CM 

XANA

Lisboa, 1959

Vive e trabalha em Lagos

CASA NO CÉU

Caixas plásticas industriais

657CMX900CMX540CM

ZULMIRO DE CARVALHO

Vai Bom, 1940

Vive e trabalha no Porto

LINHA DA TERRA E DO RIO

Aço inox polido e escovado

425CMX900CM

     

JOSÉ PEDRO CROFT

Porto, 1957

Vive e trabalha em Lisboa

S/ TÍTULO

Ferro e aço polido

6000CMX100CM (X4)

RUI CHAFES

Lisboa, 1966

Vive e trabalha em cascais

CONTRAMUNDO

Ferro metalizado pintado de negro mate

250CMX150CMX310CM

CARLOS NOGUEIRA

Moçambique,1947

Vive e trabalha em Oeiras

CASA QUADRADA COM ÁRVORE DENTRO, 2012

Betão branco

Quadrado de 300CM

PEDRO CABRITA REIS

Lisboa, 1956

Vive e trabalha em Lisboa

CASTELO 2012

Granito amarelo

300CMX180CMX180CM

FERNANDA FRAGATEIRO

Montijo, 1962

Vive e trabalha em Lisboa

CONCRETE POEM, 2012

Vigas em betão branco - Peças em aço inox dispostas no espaço de 120CMX1000CMX1500

JOANA VASCONCELOS

Paris,1971

Vive e trabalha em Lisboa

TRIANONS, 2012

Estruturas metálicas com fitas plásticas

324CMX324CMX324CM (X2)

ÂNGELA FERREIRA

Moçambique, 1958

Vive e trabalha em Lisboa

REGA 2012

Pivot de rega em tubo metálico

1200CMX200CMX250CM

Círculo descrito com diâmetro de 2500CM

ALBERTO CARNEIRO

Coronado, 1937

Vive e trabalha em Lisboa

SOBRE A FLORESTA, 2012

33 elementos verticais em granito e bronze

33 pedras graníticas com palavras gravadas

Altura dos elementos verticais 350CM

Diâmetro de inclusão das peças aprox.600CM

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                                                           Poema de  Herberto Helder    

                               Lugar   II 

Há sempre uma noite terrível para quem se despede

do esquecimento. Para quem sai,

ainda louco de sono, do meio do silêncio. Uma noite

ingénua para quem canta.

Deslocada e abandonada noite onde o fogo se instalou

que varre as pedras da cabeça.

Que mexe na língua a cinza desprendida.

E alguém me pede: canta.

Alguém diz, tocando-me com seu livre delírio:

canta até te mudares em cão azul,

ou estrela electrocutada, ou em homem

nocturno. Eu penso

também que cantaria para além das portas até

raízes de chuva onde peixes

                                                           cor de vinho se alimentam

de raios, seixos límpidos.

Até à manhã orçando

pedúnculos e gotas ou teias que balançam

contra o hálito.

Até à noite que retumba sobre as pedreiras.

Canta - dizem em mim - até ficares

como um dia órfão contornado

por todos os estremecimentos.

E eu cantarei transformando-me em campo

de cinza transtornada.

Em dedicatória sangrenta.

Há em cada instante uma noite sacrificada

ao pavor e à alegria.

Embatente com suas morosas trevas.

Desde o princípio, uma onde que se abre

no corpo, degraus e degraus de uma onda.

E alaga as mãos que brilham e brilham.

                                                          Digo que amaria o interior da minha canção,

seus tubos de som quente e soturno.

Há uma roda de dedos no ar.

A língua flamejante.

Noite, uma inextinguível

inexprimível

noite. Uma noite máxima pelo pensamento.

Pela voz entre as águas tão verdes do sono.

Antiguidade que se transfigura, ladeada

por gestos ocupados no lume.

Pedem tanto a quem ama: pedem

o amor. Ainda pedem

a solidão e a loucura.

Dizem: dá-nos a tua canção que sai da sombra fria.

E eles querem dizer: tu darás a tua existência

ardida, a pura mortalidade.

Às mulheres amadas darei as pedras voantes,

uma a uma, os para-raios abertíssimos da voz.

As raízes afogadas do nascimento. Darei o sono

onde um copo fala 

fusiforme

batido pelos dedos. Pedem tudo aquilo em que respiro.

Dá-nos tua ardente e sombria transformação.

E eu darei cada uma das minhas semanas transparentes,

lentamente uma sobre a outra.

Quando se esclarecem as portas que rodam

para o lugar da noite tremendamente

clara. Noite de uma voz

humana. De uma acumulação

atrasada e sufocante.

Há sempre sempre uma ilusão abismada

numa noite, numa vida. Uma ilusão sobre o sono debaixo

do cruzamento do fogo.

Prodígio para as vozes de uma vida repentina.

se aquele que ama dorme, as mulheres que ele ama

sentam-se e dizem:

ama-nos. E ele ama-as.

Desaperta uma veia, começa a delirar, vê

dentro de água os grandes pássaros e o céu habitado

pela vida quimérica das pedras.

Vê que os jasmins gritam nos galhos das chamas.

Ele arranca os dedos armados pelo fogo

e oferece-os à noite fabulosa.

Ilumina de tantos dedos

a cândida variedade das mulheres amadas.

E se ele acorda, então dizem-lhe

que durma e sonhe.

E ele morre e passa de um dia para outro.

Inspira os dias, leva os dias

para o meio da eternidade, e Deus ajuda

a amarga beleza desses dias.

Até que Deus é destruído pelo extremo exercício

da beleza.

Porque não haverá paz para aquele que ama.

Seu ofício é incendiar povoações, roubar

e matar,

e alegrar o mundo, e aterrorizar,

e queimar os lugares reticentes deste mundo.

Deve apagar todas as luzes da terra e, no meio

da noite aparecente,

votar a vida à interna fonte dos povos.

Deve instaurar o corpo e subi-lo,

lanço a lanço,

cantando leve e profundo.

Com as feridas.

Com todas as flores hipnotizadas.

Deve ser aéreo e implacável.

Sobre o sono envolvida pelas gotas

abaladas, no meio de espinhos, arrastando as primitivas

pedras. Sobre o interior

 

da respiração com sua massa

de apagadas estrelas. Noite alargada

e terrível terrível noite para uma voz

se libertar. Para uma voz dura,

uma voz somente. Uma vida expansiva e refluída.

Se pedem: canta, ele deve transformar-se no som.

E se as mulheres colocam os dedos sobre

a sua boca e dizem que seja como um violino penetrante,

ele não deve ser como o maior violino.

Ele será o único único violino

Porque nele começará a música dos violinos gerais

e acabará a inovação cantada.

Porque aquele que ama nasce e morre.

Vive nele o fim espalhado da terra.

 Herberto Helder

   Lugar (poema II)
(Poema que me foi enviado na sequência do comentário divulgado na  coluna 

                                                           "Retratos vazios". Fotografias: ECLIPSE - Imagens captadas por FPP)

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Estórias sobreviventes

A Branca de Neve envenenada?

A tela não entremostra nenhuma maçã e ninguém se envenena com maçãs virtuais.

- Não. A maçã não se vê, está na garganta.

A resposta de Paula Rego é mais clara, tranquila, simples e objetiva do que o quadro que me segurou o olhar. A tela lia-me em voz alta uma estória coreografada de sofrimento, força, intranquilidade e dramatismo: a manta manchada de vermelho, o sofá negro, o laço no cabelo, a mão direita na garganta e a violência da mão esquerda cravada na irónica preocupação em preservar a timidez. Havia uma estória escrita por Paula Rego que se prolongava para fora das tintas e da moldura cercante dos movimentos da Branca de Neve, mas… o que me fixava não era suficiente para sentir uma entrada plena na leitura pictórica. Faltavam-me as emoções estéticas daquela escrita que não entendia. Faltava-me ler o estranho e sentir a devassa interior da tela.

“A minha vida é como uma estória interior”. (o meu trabalho) …tem por base a minha vida, os meus sonhos e emoções” (Ana Gabriela Macedo, Paula Rego e o poder da visão, Cotovia, 2011).

Não sei se Branca de neve morreu com a maçã envenenada trincada na garganta. Sabemos que engoliu a maça envenenada, mas que continua viva e dramática dentro e fora da tela, a construir casas de estórias.

Regressei com “A Branca de Neve” na memória, a estranha beleza da “Mulher cão”, do ”Anjo” e das “Avestruzes” dançarinas.

Caminhei pela feira e pela festa, cruzei-me com a cadeira de tortura e com o homem carrasco. Fotografei bonecos e homens carrascos. Na tela da memória começaram a viajar, à deriva, outras estórias más e belas, projetadas nos traços, acrílicos, óleos… que desenham, com gestos simples, ausências e angústias: estórias de vida e de sonhos, teimosos sobreviventes.

Filhos de um país mendigo de indulgências, todos temos um pouco de bonecos articulados e de carrascos; de Branca de Neve com a maçã assoreada na garganta; de anjos e de avestruzes bailarinas. Dormitamos numa casa de estórias, onde já ninguém pode fingir ser louco. Passamos demasiado tempo a urdir papéis e figuras articuladas, só entendíveis para além dos jogos de cordel, das cores e das palavras.

Com as maçãs envenenadas que nos vão oferecendo, somos quase-estórias de bonecos sobreviventes fora da “Casa das estórias”.

Sequência fotográfica: Paula Rego, Branca de neve engole a maçã envenenada - 730X820 (1995), fonte: Internet; FP - Bonecos articulados; FP - O guarda da tortura (Feira Quinhentista - o dote da princesa - TN,2012)

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EXPOSIÇÃO DE PINTURA   de Graça Martins e Alexandra Sirgado Rodrigues - Hotel dos Cavaleiros - Bar Estúdio Alfa - Torres Novas 

GRAÇA MARTINS

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ALEXANDRA SIRGADO RODRIGUES

       

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JOSÉ SARAMAGO 

PRÉMIO NOBEL DA LITERATURA 1998    -    Azinhaga 1922-11-16     -    Lanzarote 2010-06-18   

Fotografias de FPP. Interdita a sua utilização sem indicação do autor    

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                                ANTÓNIO LOBO ANTUNES 

                                                        Lisboa, 1942-09-01 - Licenciado em Medicina Psiquiátrica. Escritor.  

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  MIA COUTO (Pseud. De António Emílio Leite Couto) nasceu na Beira, Moçambique, em 5 de Julho de 1955. Jornalista, professor, biólogo, escritor.

                                      Fotografias de FPP. Interdita a sua utilização sem indicação do autor                  

 

                                        

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EDUARDO BENTO PUBLICA NOVO LIVRO

O olhar que procura um barco        

 Haverá um barco navegando pelos mares de Ulisses, pelos jardins de Penélope, pelos braços de Helena…

E Sísifo, Sileno, Cardílio…

... talvez com o olhar de todos possamos encontrar o barco

Que nos leve em direção a Ítaca.

«Virá um barco rompendo pela tarde. Transporta no seu bojo longínquos cânticos de sereias, no convés marinheiros lobrigam a distância e trazem nos olhos a luta contra as tempestades e o olvido».






Fotografias da apresentação d "O olhar que procura um barco "
                                     de  EDUARDO BENTO